Encontrei, perdido lá por casa o Monólogos da Vagina. O livro tinha feito furor, foi adaptado ao teatro e correu meio mundo: decidi lê-lo.

Resultado:odiei. Terá sido por metade do livro ser uma massagem ao ego da autora ( "o que eu representei para aquelas mulheres, como a peça teve impacto, blablablabla") ou por eu pertencer à geração Cosmopolitan (onde TUDO não só é chamado pelos nomes certos como explicado em letras garrafais e coloridas num quiosque perto de si)?