Estou muito triste

A Maria Antonieta afinal não disse: " Eles que comam bolos".

Ingratidão

Gerações de mulheres a queimar soutiãs e eu desertinha que o dia de trabalho acabe pare me dedicar (com infinita paciência e uma taxa de sucesso igual à de acasalamento de pandas em cativeiro) ao novo passatempo, tricotar.

Insónias...

...que não se deixaram vencer pela lúcia-lima da minha avó (nisto o Horlicks é invencível mas não havia). Decidi assim experimentar o brinquedo novo. Um entusiasmo, não parti nada, a folha estava direita, saía tudo melhor que nas intermináveis aulas de "Q S D F M L K J" (técnicas administrativas há uma dúzia de anos, a revolução informática não é assim tão recente).

E tão bonito, no papel (qual "Arial" qual quê). Um cheiro a coisa real, tinta esborratada materializada que não desaparece com virús misteriosos. Como se fosse gritado e não sussurado.

Até que o vizinho tosse muito forte. Três vezes. E bate com os pés outras tantas. Algo me diz que a Virginia Woolf não vivia em casas geminadas.