Nice and cosy (2) ou o Regresso de Raspa, a "Stepford Wife"

Também vos desejo umas belas tardes no conforto do lar a ver chover (sem arrepios que não sou mazona) e, apoteose das apoteoses à LAREIRA (eu nem velas posso ter, por aqui a obsessão com os fogos atinge limites irracionais, penso que a solução para os fogos florestais portugueses passará por uma transfusão de nacionalidades).
Por isso, puxem dos aventais e experimentem este bolo outonal-mais-outonal-não-podia-ser, que leva:

225 g de abóbora descascada sem sementes aos cubinhos ("butternut squash", não sei a tradução mas é amarela pequenina e em feitio de cabaça)
4 colheres de sopa de leite gordo
1 ovo grande
175 g de farinha com fermento
150 g de açúcar
1 colher de chá de noz moscada
1 colher de chá de especiarias para bolos ("mixed spice")
50 de manteiga sem sal
2 colheres de sopa de sementes de papoila
raspa de um limão

Pega-se numa forma de bolo inglês e barra-se com manteiga para não pegar. Coze-se a abóbora até ficar macia, escorre-se e faz-se em puré. Misturam-se 3 colheres de sopa de leite e o ovo. À parte misturar a farinha, as especiarias todas e o açúcar. Misturar a manteiga e bater até ficar com o aspecto de migalhas. Misturar as duas misturas (bela frase!). Por o resto do leite ou mais se parecer muito seco. Por na forma, juntar a raspa de limão e as sementes de papoila, não é ao contrário: pruimeiro juntar depois por na forma. Cozer a 180ºC durante mais ou menos 45 minutos. E, depois é alambuzar até só restar a fatia da vergonha! Se sobrar para o dia a seguir torrem com manteiga, huuuum!

palavras "muita" giras

Diospiro

Nice and cosy

Meio constipadinha, com a cabeça a rebentar e a febre a ameaçar escapuli-me para casa (vantagens de estudante): camisolinha quentinha, musiquinha à escolha, chá de limão com mel para espantar o bicho da constipação e o jornal do dia à minha espera em cima da cama. Isto é o mais aproximado que se arranja às gripes de criança que davam direito a partilhar a cama com TODOS os brinquedos, lápis de côr, quilos de bolachas e chocolate quente...não fossem os #$%"=)&$ dos arrepios e era uma mulher feliz.

Prova de amor (2)

..e nem roubei as nozes que estão a enfeitar (nunca ias perceber)!

Prova de amor

Gosto tanto, mas tanto, de ti que resiti a comer as TRÊS (!) últimas broas que a minha mãe ME enviou, para tu as provares. Espera-se uma boa recompensa.

Hoje sinto-me bucólica...

As velhinhas da aldeia, que ao fim da tarde sempre se reuniam nas escadas toscas e musguentas da pequena igreja, benziam-se à sua passagem. Ficava triste, o luto delas e as suas mãos outonais lembravam-lhe a avó. Queria, por isso, agradar-lhes. Percorria a rua da igreja a pensar em esquemas, presentes, conversas que as fizessem gostar dela. Nem via o Zé do Café Central que lhe acenava e de tão concentrada nas suas intenções nunca reparou na minúscula vista do triângulo verde de serra entre a esquina da mercearia e a sua casa. Mas esquecia tudo assim que entrava em casa e os encontrava. Sempre cansados do trabalho agrícola, a que se começavam a habituar muito lentamente, sorriam-lhe do sofá entre mantas e botas lamacentas. Faziam juntos o jantar com produtos da horta. Já sabiam que tudo tinha de ser bem lavado de terra e minhocas, coisas que antes nunca lhes ocorrera estarem associadas às couves. Bebiam café no terraço em silêncio e em silêncio fumavam o último cigarro do dia. Um deles arrumava a casa enquanto os outros dois verificavam as trancas da porta e do gado. Inspiravam a sorrir a mistura de lareira, mato e broas a que a aldeia cheirava nessa altura do ano e deitavam-se. Enroscavam-se os três e ternamente conversavam até adormecer, as mãos e as pernas enroladas, os lábios em feitio de segredo. Só na próxima tarde ela se voltaria a sentir tentada a agradar às velhinhas que se benziam à sua passagem.

Rádios

Ouçam esta!

Precisa-se urgentemente de....


...uma mulher-a-dias que me entre de mansinho pelo ouvido direito, varra a eito com esmero e despacho e saia em pezinhos de lã pelo ouvido esquerdo (a ordem é, claro, aleatória).
Não se oferece nenhuma fortuna mas gratidão eterna está garantida.
Contactar: xadelimao@iol.pt (enviar fotografia da vassoura)

"Get a heel" *

..é o insulto do momento**. Uma versão "fashionista" de "Getalife".


Humpf, e as pessoas que andam de bicicleta e que estão tão contentes com os recém adquiridos Camper-diferentes-um-do-outro-super-giros que até estão a sonhar outros muito rasinhos-decotados-pretos do Ted Baker são assim logo catalogadas de desinteressantes e aborrecidas e com o "sex-appeal" de uma alface, é? Temos de ser todas uma Sarah Jessica-Parker, é? Uma mulher com umas sandálias altissimas fica assim, logo de repente interessante, é?(sim, eu sei, se souber andar nelas fica mesmo)

*de notar: o insulto do momento está escrito na cor do momento. Vogue, sim aceito colaborar!
**fonte segra: a Mrs. Mills do Sunday Times, deliciosamente cabrinha e sarcástica.

É oficial: estou velha. Se o facto de uma cantora que eu gosto muito abrir os Jogos Olímpicos (em vez de um cantor qualquer do gosto da minha avó) ainda deixava margem para dúvidas, isto tirou o assunto a limpo: minutos depois de fazer um "pffff" de desprezo condescendente para uns miúdos de ar rebelde que passavam com aquela atitude zingona que aos 16 me faria tremer os joelhos, comprei uma revista de cozinha (numa questão de meses devo estar a comprar a Burda) que trazia um suplemento deste menino, e enfim, devo dizer que o meu novo padrão de "sex symbol" passa por uma mesa de madeira tosca, um ar feliz entre a avó e a mulher e bebés ao colo entre tachos.

Ah, já que falo de cozinheiros, veio aqui na quarta feira o Heston Blumenthal. Para quem não conhece, é uma pessoa com uma atitude muito criativa e saudável perante a vida: sem saber nadinha de ciência no plano académico, transportou os seus porquês culinários(muitos, por acaso) para o plano da ciência. Sem complexos nem preconceitos pegou nuns livritos, telefonou a uma longa lista de cientistas na área alimentar até encontrar parceria e neste momento tem na cozinha deste restaurante mais aparelhos da Fisher que da Tefal. O problema da clara de ovo utilizada para separar impurezas nos consomés arrastar consigo parte do sabor foi ultrapassado como? Com um filtro a vácuo pois claro. E as batatinhas fritas, que para ficarem mesmo estaladiças têm de estar sequinhas como um carapau? Usa-se um exsicador, pois então. E porque é que uns sabores combinam tão bem e outros não? No caso das cerejas e amêndoas é por conta do benzaldeído, molécula comum a ambas, o que abre camonho para uma nova abordagem de combinações de sabores incomuns... enfim, tive direito a uma framboesa gaseificada e a umas gomas de beterraba deliciosa. Se acham esta história meio suspeita, que isso cozinha é cozinha e química é química, fiquem sabendo que o consomé filtrado encheu o anfiteatro com um cheirinho óptimo.

Gosto muito de madrugadas. As minhas foram sempre pontos de viragem. Para melhor. Vou então estender-me numa relva fresquinha, embrulhar-me num cobertor, contar as estrelas até adormecer e esperar o melhor.

De costas para tudo. Apesar de ser fisicamente impossível acontece-me frequentemente. Como hoje. Como agora.

Gosto tanto quando desconhecidos espreitam às escondidas para dentro da minha cabeça e, melhor que eu, a descodificam

"I'll lose some sales and my boss won't be happy,
but I can't stop listening to the sound of two soft voices
blended in perfection from the reels of this record that I've found.
Every day there's a boy in the mirror
asking me:What are you doing here?
Finding all my previous motives growing increasingly unclear.
I've traveled far and I've burned all the bridges
I believed as soon as I hit land all the other options held before me,
would wither in the light of my plan.
So I'll lose some sales and my boss won't be happy,
but there's only one thing on my mind
searching boxes underneath the counter,
on a chance that on a tape I'd find:
a song for someone who needs somewhere to long for.
Homesick.Because I no longer know where home is."
homesick, kings of convenience

Pois foi...decidi escrever um livro de auto-ajuda para mim!!! Mais personalizado não podia ser..."Como ser uma raspa melhor em 12 passos" (não tenho a certeza quanto ao número de passos, se calhar doze são muitos é que isto é para ser um livrinho de bolso daqueles que se oferecem no Natal à desgraçada da "pessoa cuja prenda foi esquecida e não havia mais nada da estação de serviço a caminho da consoada"). Já tenho os primeiros três passos delineados:

1- Deixar de sofrer por antecipação com ninharias que nas minhas mãos ficam do tamanho de cem Everestes empillhados em biquinhos dos pés.

2- Deixar de por o cinismo entre mim e o mundo.

3- Remover cirurgicamente a parte do cérebro que me faz deambular horas sem fazer nada quando mais tenho de agir assertivamente.


Ai...vou ficar um assombro de sabedoria e perfeição, um exemplo a seguir. Vou poder dar conselhos numa voz baixa, pausada com um tom levemente condescendente e maternal. Mal posso esperar. Se calhar ao décimo passo estou pronta para um programa de televisão tipo Caras Lindas ou mesmo para dirigir a Xis. "Me aguardeeem"

É..é o Denzel Washington, pois é.Estava aqui: http://pdngallery.com/legends3/neleman/art/photos_large/denzel_washington.jpg

Alegria é...

a pergunta " E quanto a férias, como vai funcionar?" ter como resposta "Isso é convosco, mas claro que mais de seis, sete semanas será um abuso".

My own private final flood


Ontem saí de casa para uma rua liquída de um azul calmo. Da minha jangada cumprimentei os vizinhos do lado que pescavam à porta. À tarde mergulhei, para descontrair, na esquina do supermercado. Depois de atar a jangada a uma árvore resistente, apanhei as conchas que a maré deixara no meu parapeito e jantei a ouvir um rumor que ia e vinha.

Ontem sonhei com um dilúvio e gostei.

Edward Hooper

The blue fairy whispers to Pinocchio:

"Tens mesmo a certeza que queres ser um menino de verdade?"




Paula Rego

Da procrastinação (ou, basicamente, a história da minha vida)

Bem, vou ler estes artigos e arrumar os meus papéis TAL COMO TINHA PLANEADO...mas primeiro vou ver o mail...espera lá tenho outra caixa postal....huuummm gostava de encontrar a letra do "I'm not afraid" da Jill Scott..."lala I'm not afraid to be a lady, I'm not afraid to be your whore, lalalala" (dançar sentada a olhar para a esquina do quarto, mancha na parede, "red alert"...10 minutos a tentar matar um insecto)...não encontro...devia ir ler aquilo, é só mais dez minutos porque agora TENHO de postar no blog os sapatos que queria comprar...está a demorar um bocadinho a encontrar a figura, mas enfim é tao importante...aiii, estou a ficar cansadita...e amanhã devia estar bem descansada para começar com o pé direito...se calhar já não leio nada...

E agora para algo realmente importante (2)

Já em minha casa dava para desconfiar (os bifes da minha mãe eram muito esforçadinhos mas nunca chegavam aos calcanhares dos do meu pai que os fazia a correr, a atirar tudo e todas as gorduras possíveis para dentro da frigideira e a abanar o molho como se ele lhe tivesse feito mal) mas ontem tirei a prova dos nove: bifes fritos são comida para mãos masculinas que atiram com os tachos e não decoram receitas. Claro, nomeei um certo menino o responsável-mor pelos bifes fritos da minha vida.

É bom ter objectivos de vida (7)

Como agora sou uma mulher que anda de bicicleta...